Я стояла у раскройного стола, держа в руках ножницы – те самые, тяжёлые, с чёрными ручками, которыми ещё моя мать кроила драп. Лезвия сомкнулись с мягким щелчком, и я поймала себя на мысли, что слушаю мужа так, словно он рассказывает про чужого человека. – А кто такая Светлана? – спросила я спокойно. Игорь потёр переносицу. Он всегда так делал, когда подбирал слова. Тридцать два года вместе – я знала каждое его движение лучше, чем собственные выкройки. – Девушка с образованием. Маркетолог. Антон её рекомендовал, они вместе учились...