Треск раздался в воскресенье утром, когда я стояла на веранде с чашкой кофе. Не громкий, не оглушительный — тихий такой, ползучий. Словно кто-то медленно ломал сухую ветку под половицами. Я замерла, прислушалась. Кофе качнулся в чашке, и я машинально отступила на шаг. Пол под правой ногой просел — совсем чуть-чуть, на какие-то пару сантиметров, — но я это почувствовала всем телом. Ступня провалилась в мягкое, податливое, словно доска подо мной стала пластилиновой. — Что за чёрт? — я присела на корточки, поставила чашку на перила...