— Нам мальчика подкинули под дверь! — нервно прокричала я мужу, держа на руках дрожащий комочек. Ветер выл за окном, врываясь в щели старого дома. Павел выскочил из спальни, на ходу натягивая свитер, замер, увидев меня с ребёнком. — Марина, ты чего? Какой мальчик? — он потряс головой, будто отгоняя остатки сна. — Звонок был. Я думала, почтальон ранний, а тут… — я прижимала к себе малыша, закутанного в шерстяную кофту. — Смотри, записка: «Простите. Его зовут Миша. Он ничего не видит. Он хороший». Малыш жмурился, пустышка выпала из его рта...