Начало Пролог. Старинные зеркала умирают красиво. Они не бьются с сухим, современным звоном — они словно устают держать в себе чужие отражения и тихо рассыпаются на тяжелые, глухие осколки, покрытые темной, изъеденной временем амальгамой. Диана сидела в своей реставрационной мастерской, залитой мягким светом настольной лампы. За окном шумел вечерний город, но здесь, среди запахов лака, старого дерева и подрамников, время текло по своим законам. В её руках лежал осколок зеркала восемнадцатого века...