Тима снова стоял у забора. Я видела это из окна кухни – как он вцепился пальцами в сетку-рабицу и смотрел на ту сторону. На закрытую площадку, куда никого не пускали. Он стоял так каждый день после школы, минут по двадцать, пока я не звала ужинать. – Мам, ну почему? – спросил он вечером, ковыряя макароны. – Потому что там опасно. – Там качели. Я видел. Синие. – Тима, ешь. – А Данилка сказал, что его папа написал жалобу. И скоро откроют. Я вздохнула. Три года мы жили в этом ЖК, и три года мой сын задавал один и тот же вопрос...