Сначала кажется — всё впереди. Сила. Выбор. Дороги. Потом — в какой-то момент — это ощущение исчезает. Не резко. Не больно. Просто однажды ты ловишь себя на мысли: ты уже не становишься — ты вспоминаешь. И всё, что раньше казалось будущим, становится тканью прошлого. Словно кто-то всё это время прял нитку — из дней, из решений, из боли, а ты не замечал, как она превращается в узор. Игорь Игоревич Баранов Серебряную нитку прял я когда-то, Вырывая волосы с висков. Теперь — седая память без возврата, Ткань дней — из паутины снов...