– Мать на тебя орёт, а я никогда, правда, Тём? Ты же у меня хороший, с тобой совсем не трудно. Пакет с картошкой зацепился за ручку кухонной двери, и я остановилась, стараясь не порвать тонкий полиэтилен. Сестра сидела на моём стуле, гладила сына по коротко стриженному затылку и ждала ответа. Артём стоял между ней и столом, прижав к животу тетрадь. Улыбаться он не пытался, только разглядывал крошки возле своей тарелки. – Ира, убери руку, – сказала я. – И не задавай ему таких вопросов. Сестра повернулась с той же ласковой улыбкой, которую я ещё вчера принимала за доброту...