— Здравствуйте, вы, наверное, Ольга? — спросила женщина, стоящая на пороге моего дома. Я смотрела на неё и не могла произнести ни слова. Молодая, лет двадцати пяти, с ребёнком на руках — мальчиком примерно двух лет, который спал, уткнувшись ей в плечо. Она была красивой, ухоженной, в дорогом пальто и с идеальной укладкой. Она смотрела на меня с такой уверенностью, будто стояла у себя дома. Будто она имела полное право стоять здесь, на пороге моей квартиры, в которой я прожила двенадцать лет. — А вы кто? — спросила я, сжимая ручку двери так сильно, что побелели костяшки...