Глеб стоял у окна, вглядываясь в мартовскую слякоть, медленно превращающуюся в апрельское пробуждение. Он наблюдал, как одинокий прохожий пытался удержать равновесие на обледенелом асфальте, и в этой борьбе со стихией видел отражение собственной жизни – такой же неустойчивой и непредсказуемой. – Она приедет завтра, – сказал он, не оборачиваясь. Вера замерла на пороге комнаты, сжимая в руках полотенце. Её тонкие пальцы побелели от напряжения. – Опять? – только и смогла выдавить она. – Она моя мать, – в голосе Глеба звучала усталость человека, повторяющего одну и ту же фразу в сотый раз...

- Мама, мамочка! Что с тобой? Пятилетний Степа подбежал к своей маме, которая просто упала на пол. «Она умерла» - подумал Степа, готовясь заплакать. Ведь он ее звал-звал, а она ему не отвечала. Если даже мама спит, она всегда просыпается от голоса своего сына. А сейчас не реагирует. Жили они вдвоем. Папы у Степы не было, и ему и без папы было хорошо. Ведь мама его очень-очень любила. Так зачем ему еще кто-то? Была бабушка, но она жила очень-очень далеко. Степа все же расплакался, пытаясь растормошить свою маму...