Жила-была гусеница, зеленая и большая. Она была совсем одна и вполне довольна своей жизнью. Кругом было много еды, светило солнце, иногда шел дождь, но она знала как ей поступать в том или ином случае. Она не совсем чтобы была счастлива, но вся ее жизнь ее вполне устраивала. Шло время, но однажды стало холодать, листьев, таких вкусных, станови-лось все меньше и меньше, а потом их и совсем не стало. Целыми днями капал дождь, а иногда дул такой ветер, что она отчаянно цеплялась всеми лапками за ветку, боясь, чтобы не унесло...

Кто-то пишет, кто-то рисует, кто-то строит дома и добывает уголь. А кто-то создаёт сны. Кажется, это невозможно, ведь когда мы спим — отправляемся на прогулку внутри собственного сознания. Никуда не ходим за порцией новых снов. Не покупаем их в магазине, не скачиваем из сети, не одалживаем у друзей. Дома хранят библиотеки книг и коллекции монет, но никто никогда не слышал о получении по наследству полного собрания сочинений снов, не правда ли? Так вот, если никто не знает о чём-то, то это вовсе не означает, что этого самого чего-то нет...