Я стояла у плиты с самого утра, и кухня давно пропиталась запахом чеснока, свежей зелени и топлёного масла — тем особым, уютным духом, который бывает только тогда, когда готовишь не по обязанности, а с душой. За окном решило показаться мартовское солнце наконец-то — не зимнее, блёклое, а живое, с первым намёком на тепло. Хороший знак, подумала я и прибавила огонь под сковородой. — Лена, ты не переусердствуй, — сказал Антон, заглядывая в кухню. Он был в рубашке, уже причёсан, и от него пахло одеколоном...