Мать спустилась в подпол с миской яиц, отогнула рядно и стала перекладывать яйца в корзину по одному, в стружку, чтоб не побились. Ростик держал крышку люка и смотрел сверху, на её платок и на руки, ходившие в полутьме. В подполе было холодно, оттуда тянуло землёй и капустой, и мать говорила снизу глухо. – Мам, а нам? – А вам вон те, в чугунке. – Так там битые. – Битые вы и съедите. Вам в тесто. – А почему всегда битые? – Не всегда. Слазь оттуда, простудишься. Корзина стояла в подполе с зимы, накрытая рядном, и в неё весь год складывали то, что получше...