Дождь за окном не просто шёл — он исповедовался. Тяжёлые капли разбивались о подоконник, словно хруст шейных позвонков в тёмной подворотне. В комнате пахло палёным пластиком и несбывшимися надеждами. На столе, в жёлтом круге света от лампы на прищепке, лежала она — деталька. Чёрная, 2x4, с идеальными сцепляющимися шипами. Я повертел её в пальцах. Такая маленькая, а холода нагоняет больше, чем дуло пистолета, приставленное к виску. В этом городе игрушки не пищат от радости. Здесь даже у кубиков есть тёмное прошлое...