— Какая разница, кто купил машину? — сказал зять, берясь за руль. — Ты же всё равно не водишь. Я стояла на крыльце своего дома, в старом халате, который носила уже лет пять, и смотрела, как мой зять Антон закрывает дверцу моего автомобиля. Серая «Киа», купленная два года назад на мои деньги, на моё имя, которую я выхаживала как ребёнка, — теперь стояла с его вещами на заднем сиденье. — Антон, это моя машина, — сказала я тихо. — Я тебе разрешила съездить в магазин. А не забирать её насовсем. — Ну мам, ну хватит, — он даже не повернул головы, возился с зеркалом заднего вида...