— Чужой он мне, Игорь! Слышишь — чужой! — Марина швырнула на стол пакет с гречкой, и крупа рассыпалась по клеёнке жёлтыми крапинками. — А ты его за руку по квартире водишь, будто своего! Игорь стоял в дверях кухни, не снимая куртки. За его спиной, в прихожей, переминался мальчишка лет восьми, в стоптанных кроссовках и с рюкзаком, из которого торчал угол потрёпанной тетрадки. — Марина, тише. Он услышит. — Пусть слышит! — Она смахнула крупу в ладонь резким движением, ссыпала обратно в пакет. — Ты...