Капли дождя тяжело барабанили по панорамным окнам роскошного пентхауса на тридцать седьмом этаже. Из окон открывался безупречный вид на сияющий огнями мегаполис, но внутри квартиры атмосфера была ледяной. Марта стояла посреди гостиной, сжимая в руках промокший фартук. Ей было двадцать два года, и последние полгода её жизнь крутилась вокруг хрусталя, мрамора и капризов Элеоноры Власовой. Элеонора — тридцатипятилетняя светская львица, жена строительного магната и женщина, чьё лицо не сходило со страниц глянцевых журналов, — сидела в глубоком бархатном кресле...