Я перешагнул порог дедовской квартиры и замер от дикого скрежета. В комнате разрывали паркет. — Макс, бери мешки! — крикнула тетка из коридора. — Что здесь происходит? — я бросил рюкзак на пол. Зинаида стояла посреди гостиной с огромным мусорным пакетом. Она сгребала с полок книги, посуду и старые рамки. Прямо в черную зияющую дыру полетел портрет бабушки. Стекло жалобно хрустнуло. — Хлам выкидываю, — она смахнула пот со лба. — Дед умер два месяца назад! — я шагнул вперед. — Ты вообще с ума сошла? — А чего ждать? — Зинаида уперла руки в бока...