"Ты что, с ума сошел?" — это была самая мягкая реакция, когда я сообщил друзьям о своем решении. Дальше начиналось интереснее. Старый товарищ по универу посмотрел на меня так, будто я объявил о полете на Марс без скафандра. Другой начал рассказывать легенду про знакомого знакомого, который "там пропал, и его три дня искали". Третий просто достал телефон и начал гуглить "самые опасные регионы России" — чтобы я, значит, осознал масштаб катастрофы. Все эти истории сводились к одному: Тува — это место, куда нормальные люди добровольно не едут...

Стояла та осенняя тишина, что приходит в деревню после отлёта птиц. Мир будто вымер, и только старик Ефим, хрустя позвоночником, копался в сарае, наводя порядок перед первыми заморозками. Именно тогда он и заметил прореху под старым, покосившимся крыльцом. Не мышиная нора, нет — приличная такая дыра, словно кто-то специально подкоп подвёл. Из любопытства, а может, от скуки, Ефим взял фонарь и сунул голову в проём. И обомлел. В слабом луче света, в сухой, прохладной земле, лежали они. Сотни, а может, и тысячи матово-белых, кожистых яиц, аккуратно уложенных, как галька на морском дне...