Мне сорок четыре года. Пишу это, и все еще странно видеть цифры на экране. Сорок четыре. Не круглая дата, не юбилей. Возраст, когда уже не ждешь подвоха от жизни, потому что знаешь – он обязательно будет. Но иногда он приходит в такой будничной, пошлой упаковке, что потом месяцами отмываешь душу от липкого чувства стыда. Не за него. За себя. Это началось не в тот вечер в ресторане. Это началось задолго до, с тихого, почти неслышного скрипа двери в мою одинокую, налаженную жизнь. Но если искать точку,...