– Открывай, Маришка, это я, - раздался из-за металлической двери знакомый голос. Голос звучал густо, уверенно и чуть хрипло от сырого осеннего воздуха. Марина замерла посреди прихожей. В руке она держала кухонное вафельное полотенце, еще сохранявшее тепло нагретой сковороды. На настенных часах стрелки показывали ровно восемь вечера. Был самый обычный дождливый вторник октября. В подъезде тяжело гудел старый лифт, поднимавшийся на пятый этаж. Она никого не ждала. Совсем. Марина подошла к двери неслышно, мягко ступая босыми ногами по теплому ламинату...