День начинался как обычно. Шесть утра, будильник, кухня, запах яичницы с ветчиной. За окном — слякоть, ранняя осень. Ольга наливала кофе в термос мужу, Максиму, стараясь не звенеть посудой, чтобы не разбудить спящую в соседней комнате дочку. Максим ходил по квартире, наспех натягивая пиджак. Лицо у него было сосредоточенное, озабоченное, какое-то замкнутое. Это выражение появлялось у него всё чаще в последние недели. — Кофе готов, — сказала она просто, ставя термос на стол. Он кивнул, не глядя. — Спасибо...