— А что ты хочешь? Антон даже не повернул головы в мою сторону, продолжая лениво щелкать пультом от телевизора. В его голосе не было ни капли раскаяния, лишь глухое раздражение от того, что его оторвали от вечернего просмотра футбольного матча. Я стояла посреди нашей светлой, уютной гостиной, сжимая в побелевших пальцах его хлопковые боксеры. На серой ткани отчетливо виднелся жирный, въевшийся след от ярко-бордовой помады, который невозможно было перепутать ни с чем другим. Холодная ярость медленно разливалась по моему телу, вытесняя первоначальный шок и заставляя руки мелко дрожать...