Каждое лето я гостила у бабушки в старом доме с резными наличниками и скрипучими половицами. И каждый день там пахло одинаково волшебно: хлебом, мёдом и чем-то ещё, особенным — тем самым запахом, который бывает только на бабушкиной кухне. А главным чудом этого дома были её пирожки. Они были не просто вкусными — они были идеальными. Золотистые, румяные, с хрустящей корочкой и таким аккуратным швом, будто его чертили по линейке. И ни разу — ни единого раза! — из них не вытекла начинка. Ни вишнёвая, ни капустная, ни с картошкой и луком...