«Вы здесь всё-таки гостья, Валентина Петровна». Эти слова ударили больнее, чем пощёчина. Двенадцать лет. Двенадцать лет она готовила, стирала, встречала внука из школы, отдавала последнее с пенсии. И вот — гостья. Валентина Петровна медленно опустила нож на разделочную доску. Варёная морковка выскользнула из пальцев и шлёпнулась на пол. Она не стала её поднимать. Просто смотрела на сноху — молча, не мигая. А ведь утро начиналось так обычно. Она протирала пыль с книжных корешков. Книги старые, ещё...