— Аким Фомич, там у Чёрного ключа волк в наледи сидит. Вмёрз по брюхо. Охотник Жора стянул шапку и отряхнул снег о колено. Второй, Валера, уже стоял у печки и грел руки. Оба приехали из райцентра на снегоходе, третий день бродили по угодьям за соболем. На кордон к леснику заглянули погреться и попить чаю. — Живой? — спросил лесник. — Пока живой. Скалится. Глазищами зыркает. — И что ж вы его бросили? — А чего с ним делать? — Валера пожал плечами. — Сам пропадёт к утру. Мороз под тридцать пять. Патрон на него тратить жалко, шкура весной никому не нужна, линялая будет...