Публикация подготовлена участником проекта «Заонежский селькор» Бабушкина прялка снится мне порой,  Детство моё спряталось за крутой горой.  Нет туда дороги — чащи, бурелом,  Высоки отроги. Только снится дом,  Бабушкина прялица и веретено… Выросла из платьица я уже давно.  Нитку из куделицы мне не оборвать…  Снится и не верится, что пора вставать.  Бабушка всегда сидела за прялкой у окна, сноровисто тянула нить из кудели, иногда тихонько напевала: «Ой, да ты, кали-и-нушка..». «Не́ срони прялку»...

Прошло больше года после смерти бабушки, когда было решено продать её дом. Пустой дом выглядел запущенным, старым, ветхим, но влёк к себе с необъяснимой силой. Посмотреть, хотя бы на расстоянии. Зайти хотя бы на минутку. Успеть взять хоть что-нибудь на память, что-нибудь одно, бесценное лично для меня. Глаза застилали слёзы, под ногами скрипели половицы. Говорят, стены помнят… Я же помнила, что здесь меня любили бескорыстно и сильно-сильно… Считается, что нет сильнее материнской любви, я бы добавила,...