Ему снова снился тот сон. Книги. Сотни, тысячи книг. Бесконечные ряды бесчисленных стеллажей плотно уставлены ими, верхние полки теряются где-то в головокружительной вышине среди мглы. Он бредёт вдоль рядов, блуждает в библиотечных лабиринтах. Скользит пальцем по корешкам: глянцевым, с золотым тиснением, новым или обтрёпанным. Иногда вытаскивает ту или иную книгу, листает, не особо вникая в то, что там написано, и снова ставит на место. Ему нужна только одна из великого множества, но как раз её-то он и не может никак отыскать среди многочисленных томов...