Это не вы, что смотрите в окно, это всего лишь будущее, завтра. А вы, вы -Магдалена, жительница Бранденбурга века восемнадцатого или даже раньше. Осенним вечером сидите на веранде, вы смотрите на небо, что уже готовится к закату и кушаете сливы, что собраны для вас. Они уже поспели, сладкие, с немного уловимым привкусом лесного мёда, с тончайшей кожурой и нежной мякотью. Вы кушаете сливы и мечтаете о принце, пусть и не на коне, пусть он бы просто появился и увёз вас далеко куда-то. Быть может в снежную страну, быть может в Индию или ещё восточнее - в Китай...

Писем мастеру не мало приходило накануне. Но однажды мастер этот распустил уж было нюни. Написал про Маргариту, написал и про Христа. Но, про Симона с Еленой, ни единого листа. Как же так? Забыл о главном? Письмецо не получил? Симон с Леной не писали, Рукава не засучил. Ох уж Симон, ох уж Лена, Что ж не пишите ему? Он забыл про Магдалену, Прям не знаю что к чему. Нет там главного героя. Магдалена вместо вас, Не попала на гастроли. Гностицизма пышный фарс. Не досталось ей бумаги, Хоть история про вас...