Просыпаешься в два ночи. В голове, в самой дальней никогда не засыпающей точке, бубнят чьи-то голоса. Прислушиваешься и понимаешь, что это один голос. Твой. В верхнем углу комнаты нависло что-то темное. Смотришь равнодушно – надоело, оно там каждую ночь, уже не страшно. Висит, затемняя угол, всматривается, как ты мечешься по кровати, скручивая свое тело во всевозможных позах. Перекладывая подушки на прохладную сторону. Воешь от невозможности заткнуть этот голос в голове и, понимая, что от изобилия слов и предложений сейчас начнешь блевать...