Рано или поздно на работе от хохота меня шарахнет второй инфаркт и на этом юрист-юморист закончится. Вечер. Конец рабочего дня. Передо мной гражданка примерно двадцати пяти лет, носом шмыгает. Вся такая воздушная, к поцелуям зовущая. Одета легкомысленно, декольте ходуном ходит от переживаний, в глазах слезы, в руках сумочка из кожзама. Симпатичная, но зареванная. Жанной представилась. Чего у вас, говорю, случилось, милая девушка? Говорите, как на духу. Видели, как у клоунов в цирке слезы начинают литься? Вот и у нее так: мало что меня не залила...

Знаете это чувство? Ты переворачиваешь последнюю страницу, закрываешь обложку, смотришь в стену и чуть ли не кричишь в пустоту: «И это всё? А что дальше? Я требую продолжения банкета». Есть книги, которые заканчиваются вовремя, ставя красивую и логичную точку. А есть те, которые оставляют нас на пороге с открытым ртом. Авторы просто берут и уходят по-английски, оставляя нас гадать о судьбах героев, к которым мы прикипели всей душой. И мы годами ждем, надеемся, ищем новости в интернете, но продолжения всё нет и нет...