Раиса Фёдоровна всегда считала, что у благородства есть запах. Это был аромат накрахмаленных скатертей, дорогого парфюма с нотками бергамота и старых книг в кожаных переплётах. Её квартира в центре города была похожа на музей: каждый подсвечник знал своё место, а пыль, казалось, боялась оседать на антикварный секретер. — Генетика, Игорь, — наставительно произнесла она, изящно помешивая чай серебряной ложечкой. — Это не просто слово. Это фундамент. Ты не можешь построить дворец на болоте. Её сын,...