В саду, где деревья так тесно замкнули пруды и клумбы, птицы пели под жарким солнцем, каждая сама по себе. Одна пела под окном спальни; другая на самой верхней сиреневой ветке; еще одна на заборе. Пели взахлеб, до потери сознания, выбрасывая из себя песню, даром что она могла грубым диссонансом разбить соседствующую гармонию. Я долго не решалась браться за роман Вирджинии Вулф "Волны". Потому что аннотация отпугивала своей интригующей непонятностью: "Волны" - модернистский роман - эксперимент, в...

Он пришел в очередной раз. Сильно припозднился. Ждали к жатве, а пришел лишь когда мороз сковал реки. Вместе с осенними туманами по трактирам ползли слухи: может, ну его? Может и не придет уже? - Шею в горах свернул – говорили одни. - Да чушь собачья, брехня все это – говорили на ярмарках другие, обычно приезжие с хуторов – сказки для малых. - Сам ты брехня – обрывал таких солтыс – мы то помним. Я уже пятьдесят лет землю топчу, не было такого чтобы он не являлся. - Но нету же. - Пока нету – соглашался солтыс – пацанов прячьте, покуда он не пришел...