— Почему её жизнь — яркое кино, а моя — какой-то скомканный черновик? Боже мой, я задавала себе этот вопрос каждое утро, до боли сжимая челюсти. Ногти впились в ладони. Опять она. Опять Марина со своим безупречным, вылизанным счастьем. Идеальный муж, завтраки на террасе, этот её невыносимо звонкий смех. Чёрт возьми, я буквально задыхалась от этой несправедливости. Смотрела на её фотографии, и внутри всё горело. Гнев. Настоящий, обжигающий. Я ведь искренне верила, что она просто лучше меня. Пока не зашла к ней без звонка в прошлый вторник...