Хрустальные бокалы, доставшиеся мне еще от бабушки, сияли в лучах закатного солнца, пробивавшегося сквозь занавески нашей уютной кухни. Я поправила льняную салфетку, выравнивая её по линейке. Мой муж, Андрей, заглянул в комнату, на ходу застегивая пуговицы на свежей рубашке. — Кать, ну ты даешь. Прямо королевский прием, — улыбнулся он, чмокнув меня в висок. — Не стоило так убиваться, это же просто семейный ужин. «Просто семейный ужин» — эти слова отозвались во мне легким уколом тревоги. В нашей семье это понятие не существовало...