Эти слова прозвучали в тишине нашей тесной кухни, перекрывая даже мерный гул старенького холодильника «Бирюса». На столе стоял торт — обычный «Медовик», который я пекла сама половину ночи, вернувшись после двенадцатичасовой смены. Свечи, образующие цифру «40», уже начали оплывать, капая розовым воском на крем. Я сидела напротив Игоря, сжимая в руках чашку с остывшим чаем, и не могла поверить, что это происходит на самом деле. Пятнадцать лет брака. Пятнадцать лет, за которые мы вместе выплачивали...