Пролетела зима и весна, над деревней властвовал Июнь. Солнце щедро заливало поля, наполняя воздух терпким ароматом цветущего луга и нагретой солнцем земли. Короткие ночи окутывали землю мягкой, бархатной тьмой, усыпанной мириадами звезд. Жизнь в Берёзовке била ключом. С раннего утра до позднего вечера слышался гул тракторов и машин. В огородах зеленели ровные ряды молодой картошки, капусты и моркови. А в садах алели спелые вишни, маня своей сочной сладостью. Смородинка, всю зиму пролежавшая подо льдом, теперь весело журчала, неся свои воды вдаль...

Меня зовут Лёша. И я хочу рассказать вам о лете, когда мне исполнилось семнадцать. О лете, которое пахло речной водой, пылью проселочных дорог и грозой, что так и не решалась пролиться. О лете, когда я потерял лучшего друга не потому, что он умер, а потому, что он вернулся. Наше село Омутово — место тихое, почти сонное. Оно прилепилось к одному берегу мелкой, но коварной реки Быстрицы, словно боялось подойти ближе к старому, заросшему ивняком противоположному берегу, где чернели руины мельницы. Летом жизнь здесь замирала, превращаясь в тягучий, медовый сироп...