— Где триста тысяч, Сережа? — Алина стояла в дверном проеме кухни, держа в руках плотный белый конверт. Руки у неё не дрожали, наоборот, пальцы сжимали бумагу с такой силой, что побелели костяшки. Сергей сидел за столом, неторопливо доедая ужин. Он аккуратно отрезал кусочек котлеты, обмакнул его в кетчуп и отправил в рот, всем своим видом демонстрируя патриархальное спокойствие. На столе стояла запотевшая банка пива, работал телевизор, где кто-то бесконечно обсуждал геополитику. Казалось, вопрос жены был просто назойливым шумом, вроде жужжания мухи...