— Чей это чемодан? — Вероника остановилась в дверном проеме спальни, не выпуская из рук вешалку с новым шелковым платьем, которое она купила специально для ужина в ресторане отеля. Посреди комнаты, перегораживая проход к их супружеской кровати, стоял монстр советской кожгалантереи. Огромный, потертый, коричневый баул, перетянутый для надежности бельевой веревкой. Он выглядел как инородное тело на светлом паркете, как грязное пятно на белоснежной скатерти. Рядом с этим чудовищем, по-хозяйски расположившись в кресле, где Вероника обычно читала, сидела Тамара...

Осенний сквер, через который Женя возвращался с тренировки, казался порталом в какое-то другое время. Под ногами шуршало рыжее и бурое месиво из опавших листьев, влажно хрустели ветки, и этот звук был чужеродным в городском гуле мегаполиса. Женя любил этот маршрут. Здесь, среди старых кленов, он чувствовал странное спокойствие, словно ему было не двадцать с небольшим, а гораздо больше, и вся жизнь уже была понятна и разложена по полкам. Осень всегда действовала на него так: она не угнетала, а, наоборот,...