Анна всегда говорила, что ее встреча с Михаилом была делом судьбы. Он появился в ее жизни, когда она окончательно решила, что любовь — это не про нее. Слишком много разочарований, слишком мало настоящего. Но Михаил оказался другим. Настоящим. Он не говорил громких обещаний, не устраивал салютов, не зачитывал поэмы. Просто умел слушать, обнимать в нужный момент, молча заваривать ей чай, когда у нее был тяжелый день. Он не боялся ее слез и не прятал своих. Он был домом. С ним было тихо, тепло и как-то впервые — спокойно...

Грибоедов без чувств упал на стул. – Пушкин! Ты всё мне испортил! И для чего? Ты сам понимаешь ли? – Не я вовсе, это сверху позвонили… – Пушкин указал пальцем на небеса. – Ты же, ты же сам… – Грибоедов продолжал, – предлагал за девчонками приволокнуться. Разве нет? – Приволокнуться. Вот именно. Но не влюбляться. – А вот возьму и влюблюсь тут, женюсь, нарожаю здесь детей. Назло тебе. Пушкин поперхнулся. – Ты что, собираешься здесь, что ль, зажиться? – он сделал бровки домиком. – А как ты вот вообще...