В начале, я постоянно забывала, что передо мной книга российского автора. Потому что привыкла, что такие вещи в основном пишут зарубежники. В голове никак не складывалось, вот идет повествование, ты забываешься, представляя другие пейзажи и условия, потом – бац! – с удивлением встречаешь привычные имена. Потом вспоминаешь, что книга то наша, далее снова проваливаешься в сюжет, потом – хоп! – а тебя опять вернули в Россию. Не знаю, хорошо это или плохо. Правда, спустя треть книги уже не было такого эффекта...