Злата сидела на мягком диване в уютной квартире своей подруги, обхватив колени руками. Её лицо, обычно сияющее и жизнерадостное, сейчас выражало глубокую печаль. Длинные светлые волосы, обычно уложенные волосок к волоску, сейчас были небрежно собраны в хвост. Дарина, её лучшая подруга с университетских времён, хлопотала на просторной кухне, залитой светом вечернего солнца. Высокие окна её квартиры выходили на тихий двор, где в песочнице играли дети, а их мамы и бабушки с удобством устроились на расположенных в тени скамейках...

— Маркушка? Голос прозвучал так, будто ударил его обухом по голове. Марк обернулся. Перед ним стоял незнакомый мужчина – коренастый, в замасленной спецовке, с глазами, полными невероятного ужаса и надежды. — Это… это не может быть… — мужчина шагнул ближе, дрожащие руки потянулись к его лицу. — Ты? Правда ты? Марк отпрянул. Он не помнил этого человека. Но что-то внутри сжалось – глухая, давно забытая боль. — Вы… вы меня знаете? — голос сорвался на хрип. Мужчина захрипел, будто его душили. — Как же я могу не знать? — прошептал он...