Виктор застёгивал сумку рывками, будто боролся с ней. Молния заедала, и он дёргал её всё злее, не глядя на жену. На столе лежали билеты, две путёвки и список лекарств, исписанный крупным почерком Валентины Петровны. — Ты собрался, — тихо сказала Марина. — Вдвоём с ней. И мне говоришь об этом за час до выхода. — А что, я должен был собрание устраивать? — Виктор фыркнул. — У неё давление скачет, сердце прихватывает. Ей нужен воздух, процедуры. Тебе-то что сделается, здоровая кобыла. — Я твоя жена, Витя...