Я не люблю самолёты. Особенно те, что летают на север. Эти рейсы всегда вечно холодные, облезлые, глухие на звук, как гроб, закатанный в белёсую вату облаков. Служебный билет — на Ил с разбитым иллюминатором и металлическим стоном в каждом повороте. В этот раз — в Сыктывкар. Меня вызвали утром. Ни здрасьте, ни кофе — просто папка на столе с пометкой «особое». Полковник Ракитин даже не смотрел на меня — только ткнул пальцем в распечатку. Я молча взял. — Коми. Пять человек. Туристы. Провал памяти. Сорок восемь часов — ни одного воспоминания...

Люда в детстве часто бывала в деревне у бабушки. Родители работают, а дочку на все лето в деревню. Нравилось девочке там, друзей много, гуляй целыми днями, а дома бабушка добрая и заботливая. Вкуснятины наготовит, накормит, а вечером ещё и что-нибудь интересное расскажет. Вот и запомнила Люда одну жуткую историю про лес, который находится в той же деревне, за просёлочной дорогой. -Никогда не ходи туда, внучка, особенно вглубь, не выберешься! -Так ты сама там по осени грибы собираешь! - Я возле...