Я закончила вытирать полы в комнате, когда услышала, как провернулся ключ в замке. Раньше я всегда радовалась этому звуку — значит, мой муж дома. Теперь, спустя два года брака, я ловила себя на том, что каждый раз замираю. В этот раз — особенно. Дверь распахнулась слишком резко. Муж шагнул внутрь, а за ним — подросток лет одиннадцати, высокий, худой, с хмурым взглядом. Я встала, держа в руках тряпку. Секунду смотрела на них, не веря. – Это… кто? – спросила я, голос дрожал сам по себе. – Это Артём...

– Сколько раз можно повторять – не звони мне. Нужны деньги – отправь смс. Я переведу на карту. – Доченька, я просто хотела сказать, что у нас с отцом все хорошо! – Искренне за вас рада. Но мне эта информация вообще не интересна. – Может быть, ты как-нибудь забежишь к нам? И Петра возьми. Поужинаем вместе, я тебе твое любимое блюдо приготовлю. – И ты знаешь мое любимое блюдо? Ну-ка угадай с трех попыток? – Мясо с картошкой? – Нет. – Макароны с тушенкой? – Нет. – Рыба с овощами? – Нет. Мое любимое блюдо – сырники...