Ольга стояла в дверях своей квартиры и не верила собственным глазам. Свекровь, Светлана Викторовна, стояла посреди гостиной. В одной руке она держала стопку пожелтевших газет, в другой — старый фотоальбом, который Ольга хранила в самом дальнем углу шкафа. На журнальном столике лежали раскрытые конверты, высыпанные из коробки, которую Ольга не открывала лет пять. — Вы что здесь делаете? — голос Ольги дрожал, но не от страха. От ярости. — Как вы вошли? Светлана Викторовна медленно повернулась. На её...