Максим сделал глоток восемнадцатилетнего сингл-молта, наслаждаясь тем, как обжигающая жидкость медленно растекается по горлу. Тяжелый хрустальный бокал приятно холодил ладонь. За панорамными окнами его арендованного пентхауса сверкала ночная Москва — море огней, пульсирующих в ритме чужих амбиций и чужих поражений. Но сегодня этот город принадлежал ему. На столе, рядом с бутылкой дорогого виски, лежал смартфон. Экран загорелся, высветив короткое, но самое прекрасное в мире уведомление: пуш от криптокошелька...