На днях я разбирала ящик с кухонными полотенцами и наткнулась на старенькое, с вышивкой. Края уже пожелтели, нитки кое-где вылезли, ткань стала тоньше, чем раньше, — а выбросить рука не поднялась. Я вдруг вспомнила, как такие вещи жили в доме годами: их стирали, кипятили, крахмалили, складывали ровной стопочкой и доставали не потому, что они были модные, а потому что «хорошие». В них оставались руки. Бабушкины, мамины, женские руки, которые умели из простого куска ткани сделать вещь с душой. И от...