Песок… Бескрайний, зыбкий, живой. Он шепчет, перекатывается, струится между невидимыми пальцами времени. Он помнит всё — и ничего не хранит. Я — сфинкс. Не кошка и не женщина, а нечто большее, нечто иное. Мои лапы тверды, как базальт, грива пылает, словно закат над дюнами, а глаза — два озера седого марева, в которых тонут миры. Я жду. Он идёт. Я чувствую его ещё до того, как вижу: шаг, ровный и неумолимый, прочерчивает линию в моей душе. Он — как стрела, пронзающая туман моих мыслей. Он — как вода...