— Маргарита Львовна, мне сказали, вы по семейным делам? У меня муж квартиру на сестру переписал, а я даже не знала! — голос в трубке был незнакомый, женский, с одышкой и тем особым напором, который бывает у людей, привыкших получать всё бесплатно. Я отодвинула телефон от уха. Номер не определился. Четверг, половина одиннадцатого вечера, пижама, диван, на коленях ноутбук с незаконченной претензией по делу Фроловых. Чай на столике давно остыл. — Простите, вы кто? — Зоя Кирилловна! Мне Нина Борисовна дала ваш номер...

— Ты что, серьезно? Дим, я тебя спрашиваю. Ты серьезно сейчас? Алина стояла в прихожей их съемной двушки, уперев руки в бока. Перед ней высилась гора из трех чемоданов, двух детских рюкзачков, пакета с подгузниками, отдельного мешка с едой в дорогу и еще какого-то свертка, содержимое которого она уже не помнила. Четырехлетний Миша сидел верхом на самом большом чемодане и болтал ногами. Шестилетняя Катя держала в одной руке плюшевого зайца, в другой, за лапку, тащила по полу куклу без платья. В квартире пахло вчерашними котлетами и летней пылью...