С отцом мы никогда не были дружны. Да что уж врать – я ненавидела его за его пьянки. И когда он умер, я абсолютно не расстроилась, просто приняла, как факт. В тот день, когда он умер, я уснула днем и поворачиваюсь - стоит он в шортах и футболке, смотрит на меня. Я спросонья подумала: «Да ну, мерещится», - отвернулась и уснула.  Похоронили мы его – и тут начался полтергейст: то в 6 утра просыпались от того, что кто-то в той комнате, где он умер, ножкой от стула сильно стучит. Забегали в комнату, а там соответственно никого нет...

Он бил меня всем, что попадалось под руку. Мой отец всегда был неуравновешенным. Бывший военный. После горячих точек и бесконечных участий в войне, у него совсем поехала крыша. Сначала все рукоприкладства были «обоснованными».  Плохо вела себя в музыкальной школе (смеялась, ребёнок 8 лет) - держи удары сухими прутьями по спине. Не убралась в комнате - удары по ногам, резиновым проводом от пылесоса. Не хочешь есть кашу - пощечина. В ход шло все, что лежало под рукой. Граненый стакан в лицо, утюгом по пальцам, милицейской дубинкой по почкам...